Poussière

Un conte. Le ciel aussi a ses bordels, finalement.

J’ai connu un astronome qui s’onanait en comptant les étoiles filantes et leur goût de prophétie. Mais elles étaient trop rapides, ses orgasmes étaient faussés.

Il lui restait les étoiles paresseuses, celles qui sécrètent de la poussière de leur queue, la poussière leurs larmes. Ces étoiles n’ont pas trouvé où prendre nid, leur peau se froisse, quel ravissement la douloureuse épuration, ce démembrement du non-fixe. Le désir à s’en effacer les parois (et toucher l’obscurité du trou, comme disait l’autre). L’amour a une odeur de gaz.

Fait 2008 : des jeunes groupes français écoutables émergent. Cat King, sans innover en rien, sans véritable style, a au moins le mérite de ne pas déféquer sur l'exigence de nos tympans, et les Shades, tout sodomisables qu'ils sont, ont enfin finit par sortir de leur répertoire quelques morceaux vraiment plaisants ; quant au très léger folk de Coming Soon, il nous charme de son adorable juvénilité, de la rigueur de son trompeur aspect scolaire.